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025/08/17

Povo, com as tuas mãos mágicas,

Tudo fazes nascer sem milagre.

Com cânticos do teu sangue regas a terra,

E nasce o pão nosso de cada dia;

Em velhas fábricas fumarentas,

Percutes em sinfonia Orff,

O ferro com velhos martelos;

Em auditórios de luz clara,

Em gabinetes esterilizados,

Reges chips e robôs

Em música eletrónica.

Em todos esses locais operas

O milagre da criação.

Das tuas mágicas mãos

Nasce o útil e o inútil,

O necessário e o descartável,

Tudo que transborda do bolso do patrão,

Que não chega para a tua vida, não.

   Zé Onofre