107

 024/07/31

 As palavras certas,

Aquelas que esperava se revelassem

Não surgem na brancura desta página.

Vão-se, algumas revelando,

Soltas, uma a uma,

Cada qual abandonada em sua linha.

Desilusão.

Desespero.

Desânimo.

Inconsequência.

Olvido.

Solidão.

Nada.

Frustração.

Pasmo.

Nenhuma delas,

Porém, se aproxima minimamente,

Todas elas ficam tão longe,

Tão longe.  

B340 ------------ 355

024/05/08

Sobre, Barulho de fundo, IM Silva, 024/05/08 em https://imsilva.blogs.sapo.pt/

Todos falamos

Sobre um perturbante ruído de fundo.

O barulho

Que mais (me) perturba

É o ruído sem som

Que se cola aos nossos passos.

É um ruído sombra,

Rede emaranhada

De palavras escritas,

De palavras faladas

Largadas no vento,

Largadas no vazio,

Dos papéis brancos,

No vazio das praças,

No vazio das multidões.

Palavras perdidas,

Sem sentido

E sem direção

Que silenciosamente nos pedem contas

Porque as lançamos

Sem querermos saber

Do seu rumo.

Há um perturbante ruído de fundo

Dos sonhos esbanjados

Em palavras soltas

Em todos os ventos do mundo.

Zé Onofre

                   332  

 023/12/15

 Sobre «O Livro-Flor de Natal» por Mafalda Carmona, 15 DEZ23, no blogue cotoviaecompanhia.blogs.sapo.pt/

Há mistérios nos livros,

Em todos os livros.

Há livros que nos espreitam da Estante,

Como se dissessem

"Estou aqui".

Têm tanta vontade de contar,

O que têm para dizer

Que são capazes de cometer Suicídio,

Caindo-nos aos pés.

Há, porém, um livro,

Que é um portal para o Infinito,

Ou talvez mais além.

Abre-se uma página

Estão lá todas as palavras do mundo.

As existentes e as imaginadas,

A das línguas vivas,

Das línguas falecidas,

Ou que todos os dias morrem,

As das línguas que estão por nascer.

Há um livro,

Talvez de uma só página.

Há um livro.

Há sempre um livro

Virgem de palavras,

Prenhe de tudo.

 Zé Onofre